Poema da semana

 

O POETA AINDA EXISTE  

Debruço-me indiferente

Da amurada do meu navio.

Colho uma lágrima. A cidade dorme

Dorme velada e liricamente…

Falam-me do cais

Os barcos à deriva.

Nos longes

Do fundo-mágoa da tarde

As araucárias

E os metrosíderos

Desenham seus perfis.

Debruço-me de novo

Da amurada do meu navio.

A viagem é breve. Demora

                                     um instante.

Um só porto

Onde não há viageiros de mentiras

                                lugares preteridos

                                     políticos meretrizes

                                           manicómios pintados de amarelo

                                                                 militares de tarimba

                                                                   Pinturas à Van Gogh

Nem o pesadelo cotidiano da insulina.

Silêncio. Ouvem-se trindades ao longe…

E a noite vem naturalmente

Com seus guisos de oiro-sombra.

Eu despeço-me dos contornos

Dessa estranha cidade lírica

Onde a saudade

Foi o único motivo do meu canto.

Apetece-me acenar…

Não não vale a pena

Descobrir novos caminhos

Na distância que se esfuma.

- E o meu aceno é mágoa.

A verdadeira pátria

(A pátria ideal)

Da justiça, da liberdade

E do pão merecido

Não fica longe.

É muito para cá

Desse inútil véu de bruma.

Hesito. Interrogo-me:

Vou? Não vou?

E a alma?

Já não importa?

Mas

Porque não tentar

De novo o dia?

(Falam-me de regresso os barcos à deriva.)

Pois não há ilhas

Ainda por descobrir?

(Ai

          o silêncio do meu horto!...

Que é feito, coração, da tua voz,

Que eu já não te entendo nem oiço?)

Há-de vir ainda muita manhã

Com as janelas escancaradas.

O mundo há-de ser

Só paz e coração

Sem o limite de fronteiras

Com todos os pássaros livres

E os homens a beijarem

Dia a dia

As pétalas das rosas

Convivendo de almas dadas

Esquecidos dos anjos de cinismo

                                           e hipocrisia

Que foram em tempos.

Sim. Um dia ainda…

Talvez já amanhã.

Ergue-te, minha alma! À renúncia.

                         É a hora de compor

E recompor horizontes.

(Veio bela e nua

E sem palavras.)

As mentiras denudam-se

Que as trouxeram

De um país de longe.

Só aqui continua

(Só aqui!)

Tudo presente.

O poeta ainda existe.

Existe sempre.

Almeida Firmino in Narcose