PRL - O poema da semana

quinta-feira, 9 de maio de 2013

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PRANTO DOS EUROPEUS

À SAÍDA DO FESTIM

I

Pronta que foi a obra e ficaram os deuses

parados no azul e se abriram os zeros

nós saímos dos ovos e quisemos ser números

para que a cada um chamasse pelo seu nome

a luz que em seus andaimes mais altos nos provoca

com os loucos instrumentos que põe dentro do eterno

O anjo do ocidente à entrada do ferro

sorriu e atraiu-nos aos cantos mais escuros

de um lugar abolido pois sempre à criação

angustia o criado    Sombriamente puros

são os deuses insanos a fugir aos seus actos

que depressa abandonam como animais imundos

Mas tínhamos a força de uma breve existência

que de nós se escapava como um sonho de gás

e numa concordância sombria de formigas

uma a uma levámos as colunas de uma Europa

chamada pelos confins raivosos dos metais

e onde nos deslumbrou a estrela dos incêndios

demos futuro às cinzas às chamas capitais

velocidade aos venenos miasmas aos países

ao malefício os ímanes que desvairam as águas

e ao zodíaco uma estância de espinhos no aquário

As coisas que tocámos cobrimos de feridas

com a estranha violência de as amarmos demais

Terrível é o material grátis da inocência

porque tudo se dava virginalmente a nós

como a um excesso de mãos apenas aprendidas

e pródigos de sermos os maiorais da terra

inspirados por guerras e templos litigantes

como assombros proscritos as cidades cresciam

numa fuga para as nuvens em colunas tiritantes

que seguram o anátema que vai cair dos céus.

                                               Natália Correia in O Anjo do Ocidente à Entrada do Ferro

"PRL - o poema da semana

segunda-feira, 29 de Abril de 2013"

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Meu Portugal em Paris

 

Solitário

por entre a gente eu vi o meu país.

Era um perfil

de sal

e abril.

Era um puro país azul e proletário.

Anónimo passava. E era Portugal

que passava por entre a gente e solitário

nas ruas de Paris.

 

Vi minha pátria derramada

na Gare de Austerlitz.

Eram cestos

e cestos pelo chão. Pedaços

do meu país.

Restos.

Braços.

Minha pátria sem nada

despejada nas ruas de Paris.

 

E o trigo?

E o mar?

Foi a terra que não te quis

ou alguém que roubou as flores de abril?

Solitário por entre a gente caminhei contigo

os olhos longe como o trigo e o mar.

Éramos cem duzentos mil?

E caminhávamos. Braços e mãos para alugar

meu Portugal nas ruas de Paris.

 

Manuel Alegre in O Canto e as Armas (1967)

 

  

 O RIO  

    Tu dizes: da tua mão direita flui um rio azul. Da tua mão esquerda flui o ténue tempo. Mas eu digo-te que o tempo não existe. O tempo é uma estrada circular como o mundo. O rio não é azul porque os rios não são azuis. Os rios são labirintos mágicos e transparentes onde os deuses repousam. Só o céu é azul.

    Tu ficas mudo. Ajoelhas junto ao rio, aos pés de um deus invisível. Dos teus lábios evola-se uma oração muda. A que estranho deus se dirigem os teus lábios? Que prece ou maldição balbucias ainda?

    Hoje todos os barcos estão ancorados. Adensa-se um fumo negro sobre a cidade. E a loucura arrasta-nos para fora dela.

    E eu digo-te que as palavras ainda respiram. Que o vento começa no corpo e as rosas vermelhas resistem. Mas a cidade já não tem razão de ser.

    E digo-te que este é o tempo de partirmos. De procurar o caminho através de labirínticas estradas circulares. Na demanda eterna de um porto seguro. Porque as cordas que nos amarravam a este cais rebentaram. Mas o teu corpo arde. Um rio flui da tua mão esquerda. Um rio azul. Mas só o céu é azul. Azul sete vezes.

    Morres devagar consumido pela erosão do tempo que flui ténue da tua mão direita. Estremeço. Pressinto a tua partida.

    Aos pés do deus invisível fica apenas um corpo translúcido cheio de barcos, âncoras, redes, conchas e peixes a arder.

    Tu já não existes. Só as marés podem nomear o teu nome.

    Outrora o teu corpo possuía o mistério dos bosques. Agora é um barco vazio. Que lugar foste habitar?

    Os meus dedos desprendem-se das cordas que amarravam o barco a este cais e eu parto com as marés, ignorante de paraísos ou prisões, em derradeiro naufrágio.

                                  Maria de Lourdes Simões in Contos de A Mar, Associação Cultural das Velas, 1999

PRL - o poema da semana

segunda-feira, 8 de Abril de 2013

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São Jorge, Pianos de Mar

Ao Eduardo Bettencourt Pinto

Do Corvo a Santa Maria…

Fico na ilha de S. Jorge: com laços de luz

nos ouvidos à espera que o moinho

do morro das Velas venha um dia

a moer a memória da distância

e o morro de Lemos seja da altura

da lua!

Nas ruínas da casa de Francisco de

Lacerda há-de haver um piano

com cauda de mar

que vá desde a Fragueira à Fajã

de S. João

e passe o seu silêncio através do canal

nas asas dos grilos!...

Fico em S. Jorge para ouvir

o mar dar a volta ao silêncio

e cobrir de azul toda a água da noite

e ver o funcho a crescer pelos caminhos!

Espero no cais das Velas o regresso

dos pescadores e canto a raiz

das conteiras ao sol da manhã.

Fico em S. Jorge

como um homem antigo cheio

de hábitos modernos. Como um

peixe de sangue quente, coração

e mãos ardentes, capaz

da colheita do milho

e da carícia humana dos poemas!

Fico em São Jorge:

- Viajar sem Viajar!

Carlos Faria (1929-2010) in S. Jorge – Ciclo de Esmeralda

PRL - o poema da semana

segunda-feira, 1 de abril de 2013

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Domingo de manhã

Em Londres o tempo ainda vinha de mãos abertas,

era sempre dócil quando se inclinava no papel

pela primeira vez. Mas eu já tinha o nevoeiro nos dedos

e podia adivinhar as suas razões: os parques acolhiam

toda a espécie de sinais por entre as árvores,

as ruas que me couberam estavam escritas

nas más estrelas, faziam um barulho subterrâneo,

como máquinas. Era um deserto aquilo que começava

nas esquinas do Sonho? Na minha cabeça,

onde o pensamento iludia a língua.

Empurrado contra um muro sem palavras, eu riscava

o espaço todo à minha volta, riscava-o até à fronteira

nas grutas de sábado à noite. Temia que a minha

verdadeira vida não chegasse a encontrar-me,

enquanto os homens do lixo varriam as avenidas.

Mas tu tinha feito outros planos para mim,

tu com o teu cabelo cheio de búzios. Ao falar, abrias a porta

às primeiras instâncias da manhã. De pé, de olhos

fechados, como um rio que viesse por baixo das pedras

e trouxesse a rua de regresso ao dia.

Rui Pires Cabral in Resumo: a poesia de 2011

Poema da semana

 

O POETA AINDA EXISTE  

Debruço-me indiferente

Da amurada do meu navio.

Colho uma lágrima. A cidade dorme

Dorme velada e liricamente…

Falam-me do cais

Os barcos à deriva.

Nos longes

Do fundo-mágoa da tarde

As araucárias

E os metrosíderos

Desenham seus perfis.

Debruço-me de novo

Da amurada do meu navio.

A viagem é breve. Demora

                                     um instante.

Um só porto

Onde não há viageiros de mentiras

                                lugares preteridos

                                     políticos meretrizes

                                           manicómios pintados de amarelo

                                                                 militares de tarimba

                                                                   Pinturas à Van Gogh

Nem o pesadelo cotidiano da insulina.

Silêncio. Ouvem-se trindades ao longe…

E a noite vem naturalmente

Com seus guisos de oiro-sombra.

Eu despeço-me dos contornos

Dessa estranha cidade lírica

Onde a saudade

Foi o único motivo do meu canto.

Apetece-me acenar…

Não não vale a pena

Descobrir novos caminhos

Na distância que se esfuma.

- E o meu aceno é mágoa.

A verdadeira pátria

(A pátria ideal)

Da justiça, da liberdade

E do pão merecido

Não fica longe.

É muito para cá

Desse inútil véu de bruma.

Hesito. Interrogo-me:

Vou? Não vou?

E a alma?

Já não importa?

Mas

Porque não tentar

De novo o dia?

(Falam-me de regresso os barcos à deriva.)

Pois não há ilhas

Ainda por descobrir?

(Ai

          o silêncio do meu horto!...

Que é feito, coração, da tua voz,

Que eu já não te entendo nem oiço?)

Há-de vir ainda muita manhã

Com as janelas escancaradas.

O mundo há-de ser

Só paz e coração

Sem o limite de fronteiras

Com todos os pássaros livres

E os homens a beijarem

Dia a dia

As pétalas das rosas

Convivendo de almas dadas

Esquecidos dos anjos de cinismo

                                           e hipocrisia

Que foram em tempos.

Sim. Um dia ainda…

Talvez já amanhã.

Ergue-te, minha alma! À renúncia.

                         É a hora de compor

E recompor horizontes.

(Veio bela e nua

E sem palavras.)

As mentiras denudam-se

Que as trouxeram

De um país de longe.

Só aqui continua

(Só aqui!)

Tudo presente.

O poeta ainda existe.

Existe sempre.

Almeida Firmino in Narcose

Poema da semana

Maroiço

Mar…oiço

Eu oiço o mar

e do maroiço, espreito o mundo

e sinto com a imaginação

pedras, pedrinhas e pedregulhos

rolados, virados e levantados

pela vida sofrida

de tanta gente

E se Ulisses passou por aqui

ainda não havia maroiço

mas já soprava uma epopeia de

pedra

a haver

nas veias do homem do Pico

Moroiço é obscuro e pedregoso

Maroiço é monumento e claridade

e dele brotam pinheiros e outras

ideias

e uma tremenda vontade

em não ser derrubado.

Manuel Tomaz (2012), Ponto Cardeal, n.º 5, p. 10

   in  http://www.edu.azores.gov.pt/projectos/planoregionalleitura/Paginas/PRL_poemadasemana.aspx

Poema da semana

 

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(forma 2)

a mel e medo o meu passo avança devagar à

porta entreaberta da noite. mergulhado em

silêncio, alguém respira. e eu a mel e medo

encostada à porta possível da noite. porta

entreaberta ou porta de notícias e recados e

corpos por escrever.

porta de mel e medo e de passos devagar.

Judite Jorge in Setembro e outras estações

            in  http://www.edu.azores.gov.pt/projectos/planoregionalleitura/Paginas/PRL_poemadasemana.aspx

Poema da semana

841

Agora, diz-me que não consegues ver o mundo daqui.

A cegueira dos vizinhos, os gritos na cozinha, todas

as pequenas luzes que se acendem perto

onde dois homens se reúnem em seu nome;

os placards, os outdoors, os néons,

todas as palavras que não souberam inventar;

a ponte, a estrada, o bilhete que diz

que ninguém dormirá hoje em casa

e o pedido de desculpas do farmacêutico à mulher

pelo fármaco para as dores

de ter de ser.

O planeta que lamentamos não chegar a ser nosso está

certamente

a lamentar-se de outra coisa qualquer.

Porque é que te interrogas? Porque é que ainda

te debruças sobre as lutas que não foste lutar? Há

duas coisas esquecidas na mesa-de-cabeceira

do teu quarto da infância:

a infância e

o dossier com o projecto para aquilo que sonhavas crescer.

Que importa, agora, a parede e o papel de parede

com que forraste a vontade de ser outra coisa?

Os arqueólogos conduzirão as suas investigações e

os astronautas dir-te-ão como pareces do espaço.

No papel de carta da carta que nunca escrevi

ninguém poderá ler o que quer que seja.

E mesmo assim haverá alguém

todos os dias

à espera dessa carta

à espera de uma carta concreta

dizendo coisas concretas

destinadas, especialmente,

a ela.

De que vale, então, escrever?

Que coisas mudariam se fosses tu junto a uma daquelas luzes

e não tu aqui, agora, a olhá-las?

Alguém se debruça à janela e logo

irrompe adentro e

fecha a vidraça

e ecoa um breve toque de metal pela noite.

Se espera um carta,

ao menos envie o endereço.

O meu é fácil:

            Heartbreak Hotel

            ao teu lado

            quarto, 841,

            donde se avista o mundo possível.

Alexandre Borges, in Heartbreak Hotel, 2005

LIVROS RECOMENDADOS

  «Entrei pela porta de um livro e fechei-me lá dentro com as palavras acesas e as luzes apagadas […] com medo de ser encontrado, eu saltava das páginas pares para as ímpares e enrodilhava-me, feito bicho–de-conta, entre dois parêntesis, ou, por ser muito magro, atrás de um ponto de exclamação.
                Era a primeira vez na minha vida que eu me fechava dentro de um livro. Antes já me fechara dentro de um armário, na gaveta de uma cómoda, no sótão e na despensa. […] O livro era agora o meu refúgio e a minha casa, uma casa onde tudo era imprevisível e estranho e onde as letras tinham espessura e cheiro como se fossem humanas. […]»  

 

José Jorge Letria, «Perdido num livro», in A mão esquerda de Cervantes

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